El Qué Dirán

"Y los vecinos del barrio, me llamaban loca." Sí. Hoy me enteré que en estos días me llamaron loca. No en mi cara. Si no como se debe en toda buena sociedad. A mis espaldas. Y con toda Centroamérica de por medio. Eso me dejó pensando en el qué dirán.

El qué dirán. Un personaje famoso. Implacable. Que ¿cuántas vidas de las que están a nuestro alrededor no habrá marcado?

Yo jamás fui de estar escuchando lo que decían los demás. En el colegio jamás fui de las ratas. De hecho en estos días mi profe de fotografía me contó, que alguien que me conocía le dijo que yo en el colegio era más bien galla. Nunca me importó un bledo que me llamaran por ese nombre. No sé, será porque en las películas gringas el gallo siempre salía triunfal, era el héroe. Será porque siempre estuve Clara, muy Clara, en quién era yo, y no tuve necesidad de que otros vinieran a definirme.

¿Qué nos lleva a hablar de los demás? Porque incluso aquellas personas que "jamás hablan mal de nadie," de vez en cuando hacen excepción a sus propias reglas. Hay habladores de todo tipo. Hay, unos que hablan de cómo los otros están vestidos. A menos que sea el red carpet de los Oscars, que para eso es, confieso que me causa desagrado y desconfianza la gente que se está fijando y criticando el vestir de otras personas. A menos que seas diseñador de moda, esa ponzoña por lo general me hace sentir que estoy con alguien demasiado inseguro, resentido, hasta reprimido. Me hace sentir que estoy con alguien que no tiene mucha generosidad y que está lleno de complejos. Creo que la gente se valora mucho más allá de lo que tiene puesto. Y generalmente la gente que es así no es la que lleva mejor su ropa. Es más bien víctima de la moda, víctima de lo que imponen los demás, sin estilo, ni personalidad propios y recela que haya otros que sean capaces de vivir sin que eso les importe.

Y no es que yo no lo haya hecho. Lo confieso. A veces vas a un matrimonio y ves a una pobre señora que parece parte del Cotillón y te burlas. Pero siempre me da un ratón moral horrible. Porque me imagino a la señora en su peluquería, delante de su espejo sintiéndose triunfal, y yo me pregunto ¿Quién coño soy para calificar la belleza de ella? No soy ninguna Venus de Milo, así que: ¡A Callar!

Hay gente que se dedica a contar chismes con nombre y apellido. Terrible. Y ojo, aquí tampoco puedo venir a tirar piedras. No estoy libre de pecado. Reconozco que he repetido chismes con nombre y apellido, aunque trato en la medida de lo posible de no hacerlo. Incluso en estos días alguien me dijo, "si no vas a decir el nombre no cuentes nada." Y como dije "entonces no cuento nada." Al final me pidieron el cuento a gritos.

El problema con esos chismes de nombre y apellido es que siempre las cosas se terminan tergiversando. Si el cuento es de un tipo que vieron en un restaurante con una tipa que no era su esposa, para cuando nos llega el cuento, la tipa tenía una mini falda que a juro era de puta, las tetas casi se le salían, y alguien los vio dándose una lata en el carro. Claro que nadie los vio bien, pero tenía que ser eso. Igual que si alguien echa un cuento de un conocido que llegó a un local y discutió con un mesonero. A lo mejor simplemente tuvo un cruce de palabras que alguien vio desde otra mesa, pero el cuento que llega es que le batió las manos al tipo, le cayó a groserías, agarró un plato y de vaina y se lo rompe en la cabeza. Porque además estos cuentos, dignos de la pantalla chica, siempre tienen sus buenos y sus malos personajes. El gran culpable que se quiere enterrar con el chisme.

Esos chismes de nombre y apellido sirven para crear maricos imaginarios, hacer putas realidad, engendrar amargadas estilo Cruela de Vil. Y casi siempre son los mismos personajes, el hombre muñeco de torta es el marico, la mujer extrovertida y coqueta es la puta, y la amargada es una señora de cartera cara y peinado de peluquería. No digo que no haya gente que vive de acuerdo con su estereotipo, pero muchos se aprovechan de eso para descargar su resentimiento. Y eso es lo que se convierte en el qué dirán.

Algo que alborota el qué dirán como nada son las rupturas. Cuando una pareja rompe el resto de la sociedad debería pagarles regalías por los derechos de contar la historia. Yo me haría millonaria con mi divorcio. Hay mucha gente que hizo meses enteros de chismes gracias a esa etapa de mi vida. Y a veces pienso que me deberían hasta escribir dándome las gracias.

Lo sé porque me acaban de escribir para contarme que hoy, seis años más tarde, todavía hay alguien que habla de aquello como si hubiese estado allí enfrente, comiendo cotufas mientras ese hombre y yo actuábamos para ella una obra de teatro. Ella lo sabe todo. Lo entiende todo. Lo vio. Lo juzga. Y para describirme utiliza el calificativo de loca.

Y realmente no me importa. No es que no me importe lo que diga la gente. Porque a todos nos importa, y siempre duele que alguien que no sabe nada de uno te califique. Pero, la verdad es que como a este personaje lo conozco y no le tengo el más mínimo respeto, entonces, no me afecta. Es más, me da cierta lástima que lleve una vida tan aburrida que no haya tenido otro divorcio del qué hablar en seis años. Y eso pasa a veces, que en criticar a los demás, no nos damos cuenta que tenemos claves sobre la vida propia. Es por ello que es tan cierto eso de que cuando apuntas un dedo a los demás, estás apuntando tres a ti mismo.

Yo en lo personal cuando critico, cuando me voy en esas escapadas de la lengua, que la gran mayoría de las veces me generan enormes remordimientos de conciencia, intento reflexionar y pensar, por qué me genera tanta antipatía una persona. Por qué me estoy sintiendo una autoridad para juzgarla. ¿Realmente soy mejor que esa persona? Y diría que el 99% de las veces la respuesta es no (Me guardo un 1% para Chávez). De resto, todos tenemos nuestros motivos. Todos somos humanos. Por eso no me molesta tanto cuando alguien me critica, porque aunque peque de soberbia, pienso que más bien vio algo en mí que le gustó y no lo puede soportar.

Me duele más bien cuando alguien que quiero tiene algo que decir sobre mí. Que mi mamá por ejemplo, no apruebe algo que yo hice, o que quiero hacer, eso sí me quita el sueño. O mis hermanas. O mi esposo. Y me imagino que mi hija un día. Y eso, en cierta medida, es otra forma de qué dirán.

La verdad que el qué dirán me ronda mucho la mente. Por lo que escribo en el blog, por lo que espero escribir como libro algún día, por las fotografías que muestro. Porque cuando voy a mi curso con mis compañeros, mostramos nuestras fotos y desnudamos nuestro trabajo y a veces salimos buenísimo y nos aprueban todo, y otras veces pasa como hoy, que el profe me dice que más bien debería repetir la tarea.

Y siempre nos da a todos como pena. Porque preferimos escuchar lo bueno. Así como preferiríamos que la gente diga cosas maravillosas de nosotros, y no que eres una loca que dejó a su marido sin decirle nada. Cuando encima no es verdad. Aunque debo reconocer que parte de mí se siente asquerosamente bien cuando me llaman loca, pues a veces la sociedad me repugna un poco, y así me caigo a mentiras a mí misma pensando que no formo parte del colectivo. Que soy rebelde. Tonterías de escritora atormentada.

En todo caso, que lo califiquen a uno no es lo más agradable, pero sí hay que pensar una cosa, cuando no encuentras a nadie que desapruebe de tus acciones, de tus decisiones. Cuando no tengas que librar una batalla por tu forma de pensar, por tu forma de vivir, por tu forma de vestir. Allí está la señal de que no te estás arriesgando. De que no estás viviendo al máximo. De que te estás aburriendo en la vida. Por eso en el fondo cuando el profe de escritura o de fotografía me critica el trabajo, sé que es porque tengo algo más. Cuando no me dice nada. O pasa como si no hubiese visto nada.

Eso sí me deprime.