Ayúdame Freud

Últimamente cada vez que entro a un baño público me veo obligada a hacerme la misma pregunta ¿por qué? No sé si será cosas de mujeres o de hombres, pero no importa donde estés, la gran mayoría de los baños públicos son repugnantes. Claro, yo no estoy esperando que el baño público sea un lugar donde te provoque preparar ese Spaghetti alla Puttanesca que siempre estás diciendo que quieres hacer. No. Obviamente es un lugar que va a estar ligado al concepto de lo asqueroso, después de todo, es donde numerosos desconocidos van a depositar sus necesidades, pero los baños públicos en este país son algo del más allá. No había pensando mucho en esto hasta que recientemente estuve en México y me sentí realmente avergonzada. Hasta en el cuchitril más inmundo entraba al baño y estaba impecable. Había papel. No había sorpresas indeseables en ninguno de los baños, nada de salpicones por todos lados, ni papeles, ni restos de instrumentos de higiene femenina tirados en el piso. Justamente luego de ese

"¡Me empujaste! ¡Te vi! ¡Te vi! ¡Te vi con mis propios ojos! ¡Te vi! Me pusiste el cable para que me cayera. Yo te vi. Tres veces me empujaste. ¡Me empujaste tú! ¡Fuiste tú! ¡Fuiste tú porque te vi con mis propios ojos! ¡Yo tengo derechos y tú me empujaste! ¡Me empujaste! ¡Tú! ¡Fuiste tú!" A. La chilindrina. B. Una reportera de VTV. C. Una niñita de segundo grado. D. Juan Gabriel luego de una caída durante un concierto en el 2005   Yo insisto que esto tiene que ser una burla de alguien. Todo esto. Algún día vamos a llegar a tocar fondo y alguien va a salir por televisión diciendo: bienvenido a la cámara indiscreta. Esto no puede ser de la vida real. No puede.

Las fuerzas negativas sólo saben destruir. Pero los proecesos son largos y duran lo que duran. No hay atajos. Y las cosas nunca vuelven a ser lo que eran.

Así se pueden definir los últimos diez años de nuestras vidas. Con una bola de cristal en la mano y con una carta al Niño Jesús en la otra. Quizás porque lo que nos toca enfrentar es una realidad para la que nada, ni nadie nos preparó. Después de todo, nacimos y crecimos en una Venezuela con infinitas posibilidades, en un país que se jactaba de ser la democracia más sólida y más antigua de Latinoamérica. Parecía que éramos inmunes a eso del totalitarismo y que las riquezas naturales que teníamos nos servirían para protegernos de cualquier crisis, tanto social, como política y económica. Poco pensamos en que cuando el dictador hablaba de destruir el modelo de país que seguía Venezuela, lo decía en serio. Desde el primer momento, nos acostumbramos a vivir en una completa negación. Nos acostumbramos a hacer predicciones. "Eso no lo va a poder hacer", un clásico cuando se hablaba de leyes como la resorte, de expropiaciones y trampas electorales, y allí está todo, hecho y hasta o

Almorzando un día con un amigo me cuenta, que su última conquista es incapaz de decir, "vamos a hacer el amor" "vamos a echar un polvo" "vamos a X" lo que dice es: "Vamos a la habitación." Conclusión de mi amigo: matapasiones. Es como si en ese momento hubiera puesto de música de fondo el rosario cantado por la Madre Teresa de Calcuta. No sube ni con grúa. ¿Qué les pasa a estas mujeres? Digo yo que la culpa la tienen Grecia Colmenares y Catherine Fullop, haciendo papelones escritos por Delia Fiallo que le dieron a toda una generación un complejo tremendo con el sexo. Llenándolo de un misticismo exagerado, cuando lo más cool es el lado animal. Pero no contenta con eso "matapasiones" va más lejos. Cuando por fin logra llevar a mi "amigo" a la habitación le dice: "¿Te duelen los testículos?" Osea, ni Barbara Streisand en Meet The Fuckers. Mi amigo dice ¿Qué clase de pregunta es esa? Y lo que es peor, es que la pregunt

Según Einstein hacer lo mismo esperando resultados diferentes. Cierto. Argumento ineluctable. Sin embargo para mí, la definición de la estupidez, es botar piedras por guevonadas. Qué manera tan idiota de botar a la basura momentos de vida.

No sé qué mosca me picó hoy. Pero me encuentro en un episodio de gravedad en cuanto al a lectura y la escritura. No puedo dejarla. Estoy obsesivamente amarrada la librería. Sueño con tener una librería. Me quiero perder entre los libros. Para salir de la librería tengo que hacer un esfuerzo sobrehumano. Tengo que convencerme de que no puedo permanecer allí hasta que cierren. De que no vivo allí. De que no trabajo allí. De que no me puedo comprar más libros, no sólo porque tengo una cola inmensa, más los de trabajo, más los de bebés. Hoy cuanto entré buscando la novela Gomorra para mi esposo, me puse a hablar con el librero, buscando un libro para un amigo. Al final, lo aparto. Lo pongo en el mostrador y le digo: - Voy a subir un momento a infantiles y ya vengo. – Estoy grave por los libros infantiles. Es superior a mí. He descubierto un mundo que no me recordaba que existía. Me había olvidado de lo profunda que podía que ser la literatura infantil. Trágica, y hasta cruel. Melancólica.

Yo digo que cuándo me muera, la primera pregunta que le voy a hacer a Dios es: ¿Por qué coño los hombres son como son? Todo esto viene de la interacción de “por quéses” que hemos tenido últimamente. Cosas como: - ¿Por qué las mujeres tienen que usar tanto papel toilette cuando van al baño? - ¿Por qué los hombres no pueden terminar una relación sino hacer cosas malas para que les terminen? - ¿Por qué si le dices a una mujer te llamo en media hora a los 32 minutos te está llamando arrecha? - ¿Por qué los hombres tienen que decir te llamo en media hora si saben que media hora no van a llamar? - ¿Por qué las mujeres ahora les ha dado por pintarse las uñas de todos colores, se ve horrible? - ¿Por qué ahora a los hombres les ha dado por querer echarse cremas, autobronzeadores y hacerse manicure y pedicure? - ¿Por qué tardan tanto para arreglarse? - ¿Por qué no entienden que no es lo mismo cambiar de corbata que tener que cambiar desde la ropa interior hasta los zarcillos, más peinado y maqui

Hay ciertas cosas que a uno simplemente no le gustan. ¿Por qué? ¿Desde cuándo? ¿Por qué me puede alterar algo que en el fondo no es que sea el punto cardinal de mi vida? Realmente no tengo esa respuesta, sólo sé que hay cosas que me alteran. Me pueden hasta echar a perder el día. El momento. La hora. El viaje. La conversación. La parrilla. La merienda. En fin, cosas que te las nombran y como dicen los maracuchos, se te sale el apellido. Cosas como… - Las Novelas de Dan Brown. Chévere. Te las lees en un día. El tipo sabe escribir suspenso. Me alteran. El lenguaje no es bonito. La interpretación de las obras de arte es francamente irresponsable. - Las películas de las novelas de Dan Brown. Vi el código Da Vinci. Aún si el libro hubiese tenido el mínimo respeto por la obra de Leonardo, y no fuese una burla hacia aquellas personas que trabajan el mundo de la historia del arte y una tomadura de pelo para las que no conocen la obra, porque les hace sentir que "aprendieron algo", n

Yo no sé si todavía existen. Pero, cuando estaba chama habían unas pantaletas que sacaba Bloomingdale´s (de allí habrá salido que ciertas personas les digan: las blumas, cosa que le para los pelos a todo sifrino caraqueño) que tenían los días de la semana. Estaban escritos en colores y yo las amaba, con pasión. Hoy en día ya no existen (al menos no que yo las haya visto, la verdad que ahora que lo pienso seguro están por ahí) pero, así tengan marcados los días de la semana o no, cada día tiene su ropa interior. No literalmente claro, aunque hay quien tiene su ropa interior que si para tales días u ocasiones, pero eso es harina de otro costal. El punto es cada día tiene su pantaleta Bloomingdale´s. Los lunes son la mierda, el fastidio, el café tiene que ser triple porque es una desgracia levantarte. Entre que te lavas los dientes y piensas qué ponerte deseas volver al colegio y que sea pleno Agosto para tener mes y medio de vacaciones por delante, o aunque estés en clases, la potestad p

A mí todo lo que me pasa es bizarro. Ahora a mi mamá le dio porque quiere casar a Catalina. Ahorita. Lo que quiere decir que el perro y yo estaríamos pariendo al mismo tiempo. Eso va a ser divertido. Cuidar tres cachorros y una bebé humana. Todo empezó porque hay un fox terrier que se mete en el jardín de mi casa y está ansioso por cerrar el negocio con Catalina. Catalina que no es ninguna blanca paloma, ya ha tenido lo suyo con Astro a pesar de que Astroe simbólico, le para el culo y lo espera y juega con él. No se da cuenta los adefesios de cachorros que van a salir entre ella que de por sí no es lo que digamos pedigree y el bicho blanco ese. Mi mamá lo quiere matar, dice que no vamos a hallar que hacer con esos engendros, que nadie los va a querer… Así que aparentemente Catalina, al igual que todo el ejército de mujeres solteras que rondan la ciudad, está en busca de alguien con quien formar una familia. Ayyy Catalina. Lo que te espera. Porque al principio todos te dicen que bajan l

Tengo que escribir sobre dos personas que a través del chat quedan en conocerse. A pesar de la experiencia que tengo en messenger (no concibo el mundo sin messenger, mi matrimonio se lo debo a messenger, nos ha debido casar el fucking muñequito azul), no se me ocurre nada. Lo único que me viene a la mente es, dos personas que se ven en un café. How boring is that? Ah, es que el detalles es que es un cuento para niños. Entos las historia de amor está vetada, además de trillada. Lo que me provoca escribir al día de hoy no es un cuento. Es una frase: "Los niños no deberían chatear" Punto final. AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA!!!!!!!!!!!!! Dónde están las ideas cuándo más las necesitas????????

Murió Antonio Vega. Las drogas. La soledad. El cáncer. Ha habido pocos, realmente pocos como él. Una de mis frases favoritas sobre el amor es de su canción A Trabajos Forzados. "No concibe mi alma mayor pena, que libertad sin beso que la trabe" Hasta pronto Antonio y gracias.

"Él estaba viendo la enormidad de la pequeñez del enemigo que estaba destruyendo el mundo. El sintió como si, luego de una travesía de años a lo largo de un paisaje de devastación, viendo las ruinas de las grandes fábricas, los restos de los motores más poderosos, los cuerpos de hombres invencibles, se hubiese topado con el expoliador, esperando encontrar un gigante- y encontró una rata deseosa de correr a esconderse al primer sonido de las pisadas de un ser humano. Si esto es lo que nos ha vencido, pensó, la culpa es nuestra." Ayn Rand. La Rebelión del Atlas.

E Tocar el tema de la comida con una mujer (peor si hay más de una) se ha vuelto así como hablar de la Franja Gaza con un judío o un palestino. Sabes cómo empieza la discusión, pero sólo Dios sabe cómo va a terminar. En estos días estábamos con Charles y el pobre hombre hizo un pequeño comentario sobre los hábitos alimenticios de alguien que conocemos todas en la oficina. Craso, craso error. Además dijo algo así como "ahora entiendo por qué es gordita, se comió delante de mí un pedazo de torta…" no pudo terminar la frase. Las cuaimas brincaron, todas a la vez, como si estuvieran hablando de ellas mismas. Como si fuese un ataque personal. "¿Te parece que ella está gorda?" "¿Acaso es tú problema lo que ella coma o deje de comer?" "A ustedes los hombres les parece que uno tiene kilos de más si no ven huesos protuberantes" "Déjame decirte que a algunos hombres les gustan las mujeres con curvas." "Pero tú te has visto en un espejo, tú c

No es normal. Sea lo que sea que normal significa, la ciudad de la furia no es normal. Hoy llegué a la conclusión, muy lógica, que si un muerto puede votar, un no nacido puede tener un pasaporte. Que sea legal o no legal. Debido o indebido. Deja uno ya si moral o amoral. Ese no es el punto. Se puede, tiene sentido la conclusión y con eso basta. Así es la ciudad de la furia. Se hace lo que se puede. Lo demás, son solo sugerencias, como la luz roja del semáforo. Como el rallado de la calle. Como el canon del alquiler. Como la multa. Como la norma de no hablar por teléfono cuando uno va manejando. Como el hombrillo. Como la cola. Cualquier cola, la del banco, la del supermercado, la del cine. Hasta la papelera es una sugerencia. Lo que hacemos al final es lo que podemos. Lo que queremos. Lo que nos suena lógico. Lo que nos lleva del punto A al punto B. Ahora entiendo qué es el tercermundismo. En el primer mundo se debe. En el segundo mundo (lo que llamo vías reales de desarrollo) se quier

Cuando uno nace deberían darle una especie de kit, con cosas básicas. Yo incluiría un "Contador de malas decisiones." Lo bueno es que el contador, simplemente te dice el número, no tiene más información. No te recuerda eso que nunca debiste decir, esa borrachera que jamás debiste agarrar, ese SÍ que tuvo que haber sido un NO rotundo y ese NO que te hizo perder aquello que ahora lloras como si fueras un niño. Pienso en el contador porque para Manuela la Novela Mexicana está a punto de ponerse buena. Estamos en ese capítulo en que La Chole trata de aconsejar a la protagonista diciéndole: "mija, ya deje las cosas de ese tamaño. Siga su vida, no haga enfadar al patrón." Mientras que su mejor amiga, que seguro tiene un nombre como Amaranta, le dice "debes vengarte de ese desgraciado, debe pagar hasta la última de tus lágrimas." Sí, el diálogo es cursi hasta el dolor. Debería estar prohibido agrupar esas palabras. Pero la realidad es que más o menos eso es lo qu

Tengo con toda justicia y seriedad que darle el crédito a Charles por esta óptica sobre las cualidades del instrumento dispersor de de manifestaciones por excelencia. El venezolano es el rey de la "mente positiva." Aquí toda noticia nefata es recibida con una coletilla estilo, no hay mal que por bien no venga, no hay mal que dure mil años, si no hay café comeremos té, si no se consigue papel toilette entonces… ya, lo dejamos hasta allí. Lo cierto es que a todo le encontramos el lado bueno, será por eso que tenemos esta gripe porcina crónica que no nos quitamos de encima y estamos tan inmunes que hasta el H1N1 cuando le dieron la opción de venir a Venezuela, dijo, no gracias, venimos del puerco, no vamos a volver a él. Estoy segura, que después de la marcha del viernes 1 de mayo pasado, tanto el gobierno, que tiene como objetivo principal desestimar todos las quejas, gruñidos y alaridos de la oposición, como los propios opositores, vamos a empezar a verle lo bueno a las bombas

La ciudad de la furia no está hecha para los domingos lluviosos. Como hoy. Domingos en que llueve temprano y luego, golpe de 5 la calle sigue mojada, y la humedad, y los restos de las nubes y la timidez del sol que trata de hacerse paso hasta que no le quede más remedio que caer, le dan a todo un aire más melancólico que de costumbre. En la ciudad de la furia, no sirve, no funciona. Hace falta una acera. Una cantidad de edificios altos, con vitrinas llenas de cosas raras, con personajes estrafalarios a quienes mirar. Hace falta la posibilidad de abrir la puerta de la casa como si fuera la puerta del mundo y simplemente perderse entre pasos, asfalto y calles inusualmente silenciosas. Aquí no se puede hacer eso. Caminar es deporte de alto riesgo. Entonces, no queda otro remedio que encerrarse detrás de las cortinas de una ventana que tampoco tiene el privilegio de poderse abrir. Queda encerrarse con toda la melancolía y el desespero de no saber qué hacer un domingo por la tarde. Este enc