Ayúdame Freud

Creo que los Venezolanos nos vamos a ganar el Premio Mundial a la Paranoia. No sin sobradas razones. El otro día venía bajando del Cota Mil y veo un taxi estacionado a un lado de la calle. Mil cosas pasaron por mi mente. Cosas como: Es un choro que me va a sacar una navaja para robarme el Ipod. Es un matón, secuestrador, que pertenece al crimen organizado. Es un violador que no me va a hacer nada por el perro. Es un "secuestrador express". Es un burundanguero. Es un vivo estafador que me va a venir con un cuento chino para sacarme algo de plata, y pienso "buena suerte amigo" ojalá en el proceso me enseñe como. Le pasé por al lado y no pasó nada. La verdad es que era un taxista que estaba haciéndole algo a su carro. No sé qué sería, porque ni si quiera me volteé para mirarlo. Mi estrategia fue hacer como si no existiera. Al pasar me di cuenta de que en eso nos hemos convertido. Una gran masa de seres aterrados. Paranoicos. Creemos que ya nada nos sorprende, pero no ...

Acabo de entender El Proceso de Kafka. De repente. Es simple. El Pasado.

De repente te ves al espejo y ves en tus ojos que ha pasado por ti algo de vida. Cosas que hiciste. Cosas que viviste, y no te reconoces en tu pasado. No encuentras tu nombre en tu propia historia. No fuiste lo que eres. Entonces piensas en huir. Entonces piensas que es más sencillo vivir la vida a campo traviesa. Te das cuenta que has buscado refugio en un lugar donde estás a merced de las armas del enemigo. Que lo que pase de aquí en adelante dependerá de todo menos de ti. A veces uno quiere escoger otras pieles. Porque cuando estás solo es más sencillo mirarte al espejo y mentirte. Decirte que podrías ser otro aliento. Uno menos cansando. Uno más ligero. Una arruga menos. Un camino más sencillo. Una tarde más tranquila. Un sol más benevolente. Una tarde gris menos fría. Un invierno más cálido. Una lluvia que refresque y no un aguacero que ahogue. No un trueno ensordecedor. Pero del pasado ya no puedes huir. El pasado es tu cadena. Tu cadena más pesada y por más que quieras ser libr...

I-Tunes es como una gaveta de ropa interior. Allí hay de todo. Están el par que tienes desde que tenías 12 años y no lo botas porque te recuerda que algo que ya nunca serás. Están los de la abuela que te pones los días que te sientes gorda, vieja o cuando estás enferma. Están los de tigre para esas noches mmmmm, están la serie de thongs, g-stings que mi abuela jamás hubiera aprobado pero seguro tenía, está por supuesto el parcito “de la suerte” para el Rafa Nadal que todos llevamos dentro. En fin,hay de todo, lo que uno quiere mostrar, lo que uno no quiere que se vea bajo ningún concepto y lo que nos hace ver como que tenemos atributos que en realidad no tenemos. Así es el I-Tunes. Uno tiene la música rata, la música vieja, la música de rumba y la música que uno escucha cuando piensa que nadie está viendo. Es la música que ponen en las estaciones de radio de la frecuencia AM, que cuando uno las escucha parece que te hubieses montando en una máquina del tiempo y estuvieras en mitad de l...

No estamos ni a mitad de noviembre y ya el tema fin de año es un solo bombardeo de mierda. Gaitas a toda hora y ya no es Maracaibo 15. En todas las emisoras. Hasta en el papel toilet te sale: “cuando voy a Maracaibo y empiezo a pasar el puente…” A eso hay que sumarle el caos en cualquier lugar donde haya punto de venta porque desde ya están los fiebruos comprando toda clase de objetos inservibles, colapsando las tiendas, centros comerciales, estacionamientos, cajeros, puntos de venta y restoranes, y no quiero ni hablar del tema hallacas, pernil y pan de jamón. No recuerdo un diciembre con buena salud intestinal. Allí lo dejo. Lo cierto es que no estamos ni a 15 de noviembre y ya es la saturación total. Pero, faltaba algo. Un elemento sin el cual ningún fin de año es lo mismo. De eso se encargó mi mamá esta tarde: - ¿Ya se leyeron las predicciones de Adriana Azzi para el 2009? Éramos muchos y parió la abuela. Se me había olvidado de ese pequeño detalle. Los famosos mail que te llegan p...

Voy o manejando hace un par de días y me doy cuenta que un camión está parado en medio de la calle y se está bajando el conductor. Mientras me voy acercando noto que ha dejado la puerta abierta y que a duras punas lograré pasar por al lado sin rayar mi carro por la estrecha calle. Cuando estoy pasando noto que el hombre está parado, dándome la espalda, mirando hacia el otro lado de la calle, apoyado sobre el capó del camión haciendo pipí. Allí. En mitad de la calle. No eran ni las seis de la tarde. No había ni una nube que al menos diera algo de sombra para que el hombre medio pensara, hay algo del cielo que me está tapando. Nada. En eso hemos convertido esta ciudad. En un baño público. Fito Paez escribió Ciudad de Pobres Corazones cuando su abuela y la mujer que la cuidaba, quien tenía 7 meses de embarazo fueron brutalmente asesinadas. En una parte la canción dice: “En esta puta ciudad No hay que seguir ni parar, Ciudad de locos corazones” Eso es lo que somos, una ciudad de locos cora...